девочка с осенью в душе..
Мне хочется писать стихи,
но это означает боль
и чувства, которых я не желаю…
Мне хочется озвучить свои
мысли, но это страх
и слова, которых я не знаю…
Мне хочется стать другой,
но это значит что-то в себе убить.
Мне хочется быть собой
и, возможно, вновь полюбить…
Я хотела бы уметь летать,
и, наверное, иметь крылья.
Я хотела бы научиться ждать..
и верить в себя..
и быть сильной..
и больше не бояться..
и с чем-то расстаться..
навсегда…
Мне хотелось бы стать для кого-то целым миром,
но я люблю своё одиночество,
а мои мечты стали пылью.
Я многое поняла,
но и многое забылось.
У меня была любовь..
была?
или снилась…
Я изменилась.
больше воли..
больше смелости..
но этого не достаточно.
ведь знаю, что не всё ещё потрачено.
Не всё…
И то, что нет крика и слёз
не означает, что оно высохло.
А счастье
оно живое и настоящее
и теперь уже всерьёз.
И всё ж..
Мне хочется открыть ту дверь,
что я иногда вижу.
И однажды узнать..
и понять..
и поверить..
что слышат..
что любят..
что я просто кому-то нужна…
Я что-то придумываю и этому верю,
это составляет мой мир,
и я себя в нём грею.
В этом мире не было горя
большого..
такого,
что рушит.
Никогда.
Мне не приходилось говорить
и слышать: «Прости..» …
Но о чём это я?
Да, мне бы хотелось писать стихи…
но это означает боль
и чувства, которых я не желаю…
Мне хочется озвучить свои
мысли, но это страх
и слова, которых я не знаю…
Мне хочется стать другой,
но это значит что-то в себе убить.
Мне хочется быть собой
и, возможно, вновь полюбить…
Я хотела бы уметь летать,
и, наверное, иметь крылья.
Я хотела бы научиться ждать..
и верить в себя..
и быть сильной..
и больше не бояться..
и с чем-то расстаться..
навсегда…
Мне хотелось бы стать для кого-то целым миром,
но я люблю своё одиночество,
а мои мечты стали пылью.
Я многое поняла,
но и многое забылось.
У меня была любовь..
была?
или снилась…
Я изменилась.
больше воли..
больше смелости..
но этого не достаточно.
ведь знаю, что не всё ещё потрачено.
Не всё…
И то, что нет крика и слёз
не означает, что оно высохло.
А счастье
оно живое и настоящее
и теперь уже всерьёз.
И всё ж..
Мне хочется открыть ту дверь,
что я иногда вижу.
И однажды узнать..
и понять..
и поверить..
что слышат..
что любят..
что я просто кому-то нужна…
Я что-то придумываю и этому верю,
это составляет мой мир,
и я себя в нём грею.
В этом мире не было горя
большого..
такого,
что рушит.
Никогда.
Мне не приходилось говорить
и слышать: «Прости..» …
Но о чём это я?
Да, мне бы хотелось писать стихи…